Sentido

Ela não via sentido em nada e pensava que os suicidas consumavam seus atos no domingo.

Tentava povoar seus dias com fantasmas para dar sentido ao real estado de sua lida sem nuances coloridas. O medo provoca. Ela não conseguia viver sem provocações.

O domingo é tão previsível e a ociosidade condena.

Dia banal e as sombras da noite surgem como areia em ampulheta. Como se a vida escorregasse devagarinho e se chegasse ao nada.

Vira-se a a ampulheta e a mesma areia volta a cair. Previsível, monótona.

Ela achava que o melhor do tempo era a noite , no silêncio do cansaço, por isto o domingo era tão chato,não havia cansaço nem silêncio.

O silêncio era para ela a voz de múltiplas linguagens. Amava a voz do silêncio porque era suave e calma e assim convocava os fantasmas a sairem provocando desconforto e confeccionando idéias.